"Все ради неё и только один вопрос..,
Почему не стал нашим этот космос?.."
Ты столько слов уронил за зря!
Ты многим говорил, что любишь!
Ты никогда не смотрел на меня!
И этим действительно губишь...
За моей спиной, ты писал другим,
Когда я была рядом и пела,
Потом от меня ты к другой уходил,
И писал на асфальте ей мелом.
Называл их своими и в души плевал,
Тогда, когда это не нужно,
Ты был им родным, пока снова не лгал,
Бежал, поступал очень ушло.
Я тебе все прощала и дома ждала,
Когда телефон за звонит,
Но ты даже мне, просто попусту врал,
Говорил что "делааа, без обид".
Ты меня научил красиво писать,
Говорил что не каждому нужно,
Что стихи это ключь. Суждено открывать.
Ими самые сильные чувства.
Но ты их писал... И писал... И писал,
Простой, каждой встречной особе.
А я свои для тебя берегла.
И ждала этот случай, особый.
И вот, я застала тебя в этот день,
Который считала особым,
Весь бледный, убитый, похожий на тень,
С поникщим лицом... И розой.
Ты меня приобнял и сказал извини...
Я запутался в жизни такой.
Эта роза, бордового цвета, как кровь...
Как кровь, что была другой.
Я ему все простила и все приняла,
Он все видел и все уже знал,
Кровь, цвета розы, была моя,
Это жутко, но он молчал.
Мы просто лежали молча, дыша...
Все было прекрасно, сказала душа...
И только один задала я вопрос.
Почему ты выбрал не наш с тобой космос?